miércoles, 17 de junio de 2020

Apertura total

por  Caronte Campos Elíseos



Comenzamos la tercera fase de la apertura y flexibilización del confinamiento, entrando en la temporada de huracanes.  Para efectos prácticos podríamos decir que estamos en apertura total (aunque yo piense quedarme en el auto exilio).  Después de noventa días aislados en el ostracismo casero, por fin nos abrieron las compuertas para salir en carrera.  En tiempo record tenemos playas contaminadas, muertes en ascenso en accidentes de tránsito y tiroteos; robos, escalamientos, desaparecidos en corrientes de ríos, calles con embotellamiento, etc.  Amén de la locura individual y el permanecer engolfados en los problemas personales (al menos en mi caso particular).  Así que puedo decir sin que me quede nada por dentro: “el pueblo está en la calle con todo su esplendor”.  Es admirable como un país entero tiene la valentía de confiar en su gobierno, aun cuando este demuestra incapacidad, negligencia y apatía por su salud y seguridad.  Al menos podemos asegurar que los políticos no solo tienen capacidad para desaparecer las riquezas nacionales, sino que también pueden, como por arte de magia, desaparecer los casos positivos a COVID, en millares.  Cual acto circense, nos asombramos y aplaudimos el espectáculo.  Acto seguido, salimos a la calle sin certeza sobre a cuál de los listados nos van a inscribir con los resultados de las pruebas; a los positivos, a la de los positivos probables o los falsos negativos.

Pero esta apertura total no solamente ha liberado al pueblo desenfrenado y a un gobierno hambriento de medro público; también ha puesto de manifiesto los síntomas de un virus centenario y que nunca ha recibido tratamiento.  En lo que va de semana, hemos presenciado el resurgimiento de un mal social solapado por el “establishment”.  Los ataques racistas contra vecinos del barrio, la burla racista en medios de comunicación contra una mujer negra y el nombramiento de un funcionario público acusado de insensibilidad hacia los menores y de racista; evidencian lo retrogrado y la hipocresía de la sociedad puertorriqueña.  Abiertamente consentimos estos comportamientos.  Algunos los toman como bromas inocentes, otros como exageraciones o malas interpretaciones; muchos dicen que son majaderías de los negros; y los demás, simple y llanamente se muestran indiferentes a la realidad. 

@frankippolito
Pero evidentemente, lo que se percibe cada vez más abierto, es la brecha profunda entre la utopía de un país socialmente estable, organizado y civilizado; y la cruel y cruda realidad de un pueblo históricamente manchado por los prejuicios, la negación de su origen racial y la pobre autoestima nacional.    Vivimos un espejismo de normalidad que nos entretiene y nos polariza en nimiedades, mientras se perpetúa el Status Quo.  Ese que nos divide en función de razas, colores, géneros, poder adquisitivo, preferencias sexuales, entre otras formas de segregación.  Lo peor de todo es que las instituciones gubernamentales discriminan impunemente a base de estos criterios contra sus propios constituyentes.  Los zafacones azules pintados con mensajes ofensivos, las muñecas chismosas en televisión con ataques despectivos, y los funcionarios “chatiando” sobre las vicisitudes de una menor de 11 años; solo son el reflejo de un sistema infectado por la corrupción y la ausencia de ética y moral.  La falta de valores cae como cascadas ensangrentadas hasta correr por nuestras mestizas venas como pulso que golpea, arrastra y ahoga la inteligencia.  Demás está decir que somos reflejo de la metrópoli.  Mimetizamos, cual ancestral colonia, todos los comportamientos del imperio.  Los mismos que manifiestan en producciones cinematográficas donde purgan la sociedad depurándola de todos los rasgos estigmatizados como despreciables.  Un primer mundo que demoniza las diferencias.

Hasta que no haya una apertura a la verdad; apertura a la historia de nuestro origen y procedencia; una apertura genuina de aceptación de nuestra realidad, no tendremos el coraje de asumir posturas contra esos prejuicios que ofuscan el buen sentido e inducen al pensamiento común y mediocre.  Mientras no llegue el momento en que tengamos una apertura total a nuestra conciencia colectiva, seguiremos actuando como “buenos” hermanos del génesis cristiano.

¡Levántate y anda! 

sábado, 13 de junio de 2020

Aquí, allá y en todas partes: “Playlist” de la poesía de Magaly Quiñones


por Carlos Esteban Cana

Magaly Quiñones en el Poets Passage
acompañada de la guitarrista Nélida Cortés

He tenido momentos sublimes en bibliotecas, leyendo, investigando, tomando notas, explorando un tema o la obra de un autor. Incluso fuera del País, viviendo el exilio, las bibliotecas son un circuito que siempre me ubican en territorio agradable, conocido y familiar. Apalabro esa experiencia de esta manera porque esta edición de “Aquí, allá y en todas partes” nace de una investigación que realicé sobre la trayectoria de la Poeta Nacional Magaly Quiñones, en Colección Puertorriqueña, sala especializada en todo lo relacionado con el Archipiélago Boricua. La misma está ubicada en la Biblioteca Lázaro de la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Río Piedras.

La poeta Magaly Quiñones Premiada por la
Universidad de Puerto Rico
Durante días, en el otoño del 2011, fui libro por libro de Quiñones, tomando notas y haciendo una sosegada selección de esas poesías suyas que más me gustaron. Aquel trabajo culminó en un reportaje en dos partes que intercalaba impresiones de Quiñones (extraídas en gran parte de una entrevista que me concediera ese mismo año), con el “playlist” que hice.

Entre diciembre del 2011 a marzo del año siguiente ese reportaje fue reproducido en redes sociales, medios cibernéticos y bitácoras. El verso poderoso de la Poeta se instalaba así en nuevos lectores que lograron palpar su particular forma de nombrar belleza con los altos valores del espíritu. Y ahora, mientras toma fuerza la postulación de Magaly Quiñones como candidata caribeña al Premio Nobel, a casi nueve años de aquel puntual y oportuno ejercicio periodístico, quiero dar relieve a esas poesías que formaron parte de aquel reportaje. Deseo compartir con usted ese “playlist” a modo de pequeña pero valiosa antología de la escritora que hoy enorgullece a su pueblo: Magaly Quiñones. Añado que cada pieza incluida inicia con el título y año de publicación del libro al que pertenece.  


*****
de Entre mi Voz y el Tiempo [fragmento] 1969

Todo vuelve a traerlo mi memoria,
vago dulzor de luna y madrugada.
Entre mi voz y el tiempo la vida perentoria,
la vida descarnada.

*****

de Era que el mundo era (1974), Y en cuanto supe…

Y era que el mundo era
un globo de papel,
una chiringa cualquiera,
un cometa gomoso dando vueltas y vueltas.
Y era que yo era pequeñita
y amante del papel,
adhesiva y absorbente por mis apetencias.
Y era que en cuanto supe que sabía
del nacimiento de la historia
y en cuanto hubo hombres
cuyas cuñas habrían
de señalar exactos, calculados,
los odiosos ingresos de los dioses,
y en cuanto quedaron las cifras y las piedras
y murieron los hombres, me dije:
Y era que los hombres mueren,
y era que mi Dios era de papel,
y era que el papel se trueca en piedra con los años,
y era que le oraba a una chiringa cualquiera,
de esas que dan vueltas… y vueltas.
Y era que yo era pequeñita
y absorbente
y adhesiva
y apetente,
y era…

*****

de Zumbayllu (1976) Trompo Zumbador,

Yo no le he preguntado a nadie

Yo no le he preguntado a nadie,
en mi corazón nace la canción.
No tengo tiempo para llorar,
hay que mirar…
El sol cayendo,
la luna levantando,
batiendo el mar…
Por eso,
por todo eso,
por los dulces insectos,
por el viento,
¡ven y mírame llorando,
ven y escúchame cantando!

*****

de Cosas de poetas, cosas nuestras (1977),
fragmento Carta IV

21 de agosto de 1976

… Y, en realidad, como Tolstoy, comienzo a creer que todo se inicia, se elabora y se complica en el fondo. Además de desarrollarse gran parte en la mente del hombre. Comienzo a ver la Vida como un proceso de interiorización como lo es la apreciación artística. Y si la apreciación de la obra se cristaliza en el fondo, de igual modo, presumo que la Vida se cristaliza en el fondo.
                                                                       
*****

de Cantándole a la noche misma (1978),

El reino de los pocos

Yo soy de los desangrados,
traigo a un hombre de la mano,
traigo a una mujer de la mano,
un niño sobre mi corazón.
Soy de los que se rebelan,
nací en todas las casas pobres,
caminé sobre todas las carencias,
ahogada en la garra de un hambre
que no me dejó leer versos.
Me desnutrí en la Perla de la Vieja San Juan,
agonicé en el barrio de la Nueva York,
me descompuse en las Cloacas de la eterna París,
me hice mujer en Chile,
envejecí en las ruinas del Perú…
Sigo siendo de ellos,
de los simples,
de los irreverentes iletrados.
Huyo en cada hombre que huye
tras un golpe brutal de la derecha,
en cada mercenario que deserta,
defiendo cada espacio, quiero consolar cada lágrima.
Porque yo soy de ellos, de los más, de los muchos
y celebro la Vida aún cuando me ha angustiado
que no me consultaran para traerme al mundo,
Al reino de los pocos…

*****

de En la pequeña antilla (1982),

De un sólo golpe

Ante mi voluntad de hacerme el ciego,
el amor se cansó de ser el lázaro.
Surqué los montes con mi enorme oreja,
con mi bastón
la pena flagelaba…
Y ya no supe hacer,
de un sólo golpe
se me juntó la tierra con el agua…

*****

de Nombrar (1985)

El fuerte san Cristóbal

Hoy trabajo la vida,
la dureza vital de la palabra,
sobre muros, museos, solares empedrados,
calabozos…
Por no enfrentar la entrada a la ciudad
he dado un gran rodeo.
No quise ver el barco repleto de turistas
enfilando sus coces junto al Morro.
Nombré, con la ilusión
de no añadir un solo renglón más
a este universo de modorra y humo.
Ya en el Fuerte
abrazaba las ventanas para después decirle
-perteneces al viento-.
Ya en el Fuerte
volví sobre mis pasos
para alcanzar la sombra de mi sombra
que bronceaba su tedio bajo el sol…

- - -

de Nombrar (1985)

Y…

Y cuando caminaba sola
machacando mis huesos contra mis huesos,
¿de qué tenía miedo en la Noche
sino de tu presencia?
Y cuando levantaba al sol en una sola flecha
con una decisión irrevocable,
con un impulso puro como el aire,
¿a quién buscaba sino a ti?
Y toda mi canción,
todo mi gran deseo, mi confianza,
qué eran sino la doble voluntad que sorprende
al hombre frente al vértigo.
Qué eran sino la piedra que se lanza
buscando nuevas formas de vacío
y en nombre del Amor
va intentando llegar
a las Estrellas.

*****

de Razón de lucha, razón de amor (1989)
Magaly Quiñones recibe la Medalla Julia de Burgos,
a su lado la escritora Elsa Tió
Para grabar tu nombre

Para que yo me cure
el indio que hay en mí baila su danza
quemando la memoria de tus días
frente a la gigantesca fogata.
Y para que yo suba sin resbalar
sobre el despeñadero de mis ansias,
el negro que en mí vive
mezcla yerbas y savias en prietas calabazas
y me obliga a beber tu sudor y tu sangre
en feroz exorcismo.
Y para que yo olvide
el dolor que tu piel dejó en mi piel,
la moral religiosa del colono español que vive en mí,
obedeciendo al dogma desata
la frialdad en mi mano, la firmeza en mis ojos,
mudez en mi palabra.
La última vez que me atreví a salir a enfrentar a mi dolor
las tres razas me dieron de comer
pero no pude contener las lágrimas.
La última vez que quise anochecerte el alma,
vi al sol que se escondía tras mis versos
para grabar tu nombre.

- - -

de Razón de lucha, razón de amor (1989)

La palabra es el germen

Ya no soy
sino un tallo de energía
suspendido en el cráneo.
Una casa en la sombra,
una vieja memoria que se inventa.
En el monte de Dios que habita el hombre
mi alma es piedra y grano que se crece
como espiga de sol entre mis manos.
La palabra es el germen
y en medio de la noche, en cuclillas,
va dando forma a la matriz del Templo.
Ya no soy
sino un verso
creando lo creado.

*****

de Sueños de papel (1996).

Pier 17 (Me quedo lela)

Esta tarde sin sol me has preguntado
de qué lado se estrena el corazón
cuando amor nace y nos sentimos viejos.
Ahora que caminamos
por las calles obscenas de New York,
que recortamos sueños y poemas
desde Strawberry Fields hasta West Village,
apurando, a lo Lennon,
la música del alma sobre el cuerpo,
se te nubla la voz y aún me preguntas…
Te podría decir que todo importa.
Que tú y yo, como todos, en la medida justa,
conformamos la inmensa postal de rascacielos.
Podría hasta jurar que amar, libar, besar
son ejercicios sin edad ni tiempo.
Pero, me quedo lela,
meditando en la hondura de tus ojos.
Me quedo lela ansiando, sopesando
lo que cuesta soltar nudos y velas
en medio de una historia de hundimientos.
Esta tarde sin sol en que preguntas,
rimando el fuego de tu corazón,
con qué mano se enciende el universo,
no hallo respuestas en mi corazón,
a lo sumo unos versos, estos versos…

- - -

de Sueños de papel (1996),

Puedo dar fe

No he guardado memoria de ese viaje.
Cuando pienso quién fui, de dónde vine,
se me confunde el pelo con las uñas,
el vino con el verso y con el vaso.
Sé que vine a vivir porque mi madre,
al mirarme tan breve,
tan menuda en mi piel, tan indefensa,
se olvidó del dolor de su cintura,
borró toda tristeza y mirando el reloj
nos llamó a todos para dar la noticia.
Nadie me dijo que venía a contar
pero al nacer sobre un pubis mojado
en la lámpara tibia de la Isla
me abrí cual flor en un jardín de pobres
y comencé a nombrar
dándole a cada cosa, a cada nombre
un silencio y un cuerpo en el espacio.
Nadie me dijo, pero no me quejo,
la horma de mi oficio
encontró en este mundo un buen zapato.
Y además, aprendí,
merodeando en diversas direcciones
sobre el ancho misterio del planeta,
que sobraban palabras y razones
para tensar mis arcos y mis flechas.
Yo no quería llegar, alguien me trajo.
Yo no quería contar, me sedujeron.
Un gran misterio me espinó la mano
y volé tras el grano, seca de labios
hacia la nueva vida de la lluvia y la nube.
No he guardado memorias...
De lo poco que tengo o lo que tuve
puedo dar fe, nombrando.

*****

de Patio de fondo (2004),

Sismo –en miniatura-

Hurtándole al jardín unas flores de maga
y una que otra canaria amarilla, he provocado,
con una sola, torpe, inocente pisada,
un terremoto inmenso que enloqueció,
dejándolas sin techo, ni miga ni sustento
a millones de hormigas.

- - -

de Patio de fondo (2004),

Te advierto
Te advierto que su melodía
 baja de la montaña como flujo de lluvia,
Trae lenguaje de alga, aroma de maleza,
simbología de pétalo.
Te advierto también que es, cual piedra,
de una pieza en su campo de juego.
Si reclama el derecho de hablar, de que le escuchen,
llega en silencio, se hace jefe del clan y, a un tiempo,
se le ve íntimo, amable, complacido y humilde,
 como cualquiera de nuestros hermanos.

Aunque muchos afirman que es el hijo de Dios,
que burla muerte y tiempo,
cuando unge mi frente con sus piadosas manos,
cuando me arrulla en la mansión del Ángel
y pulsa las maderas de mi cuerpo,
siento que es tan poeta como tú y como yo.
Y, cuando ora conmigo, mi alma y mi esqueleto,
comulgan pan de estrellas.

Si lo encuentro en París, en Praga o en Marbella,
si florezco con Él en Kenia, en Estambul,
si conversamos y soñamos juntos en Borinquen, Cancún
o en la Tierra del Fuego…, el incorpóreo amado, el Iniciado,
me envuelve en sus milagros, me apresa en sus anhelos…,
en la herida que mana sangre de su costado
surge el cáliz perfecto….

¡Te advierto que le quiero!

*****

de Poemas de pasión y libertad (2008),

Tengo un mal

Tengo un mal incurable que crece y me devora,
se hace insaciable según pasa el día,
trae aguijón y luce como una araña boba;
es un mal en poesía.
Porque no cese, por mantenerlo siempre
aquí, a mi lado,
voy a hacer un embrujo.
Pondré, con luz de luna,
en un coco, añejados,
tres onzas de ron blanco y ambrosía,
para curarte la melancolía,
para que no te duela tu pasado.
Traeré un espejo en flor y en el tejado
que separa tu casa de la mía,
sembraré salvia, menta, lenguas de cundeamor,
algodón blanco y un manojo de sol
que aclare el día.
Y para resguardar tus alegrías,
para que no te asalte el mal del llanto,
en el caracol de tu mano
pondré frescura, ruda y yerbabuena
y al pie de tu ventana, en la mañana,
dos varas de olorosas azucenas.

Tengo un mal incurable
que me provoca espasmos y temblores,
que no respeta credos ni colores,
cargado de adjetivos, sinalefas y hemistiquios
traidores,
es un mal en poesía.

Para fortuna mía
hoy tengo mal de amores.

*****

de colores y versos
Ahora que el sol desgrana su alimento
y la tarde se escapa,
háblame en verde, amor,
desnúdate y florece en cada hoja,
cuéntale nuestro amor a la montaña.

Ahora, que el sol desangra
por los acantilados de mi cuerpo,
por los jardines de mi entraña,
bésame en verde, amor, -verde espesura-,
recógeme en la umbela de tu pecho
y enlaza mi cintura con tus lianas.

¡Suéñame verdiflor, sé tú mi verdiagua!
Piénsame verdiamor,
borda renuevos y despierta al jilguero
que aprisiona tus sueños en mi almohada.

¡Y, háblame en verde, amor,
háblame en verde!
Los desiertos se esparcen,
los cielos se desgajan,
las aves se refugian en las ramas….
Sobre el lomo escamoso del lagarto,
bajo la luna trajeada de plata,
alárgate en mi flor,
¡que no haya invierno, amor,
que no haya invierno!
¡Enciéndeme de amor!

Ahora que el sol desgrana,
y estoy aquí, a tu lado,
prendida, florecida, acurrucada,
¡trae colores y versos a mi alma!
________________________________


Carlos Esteban Cana – Comunicador y escritor.  Nació en Bayamón, Puerto Rico, pero se crió en el pueblo costero de Cataño. Fundador de la revista y colectivo TALLER LITERARIO, publicación alternativa que marcó la última década de creación literaria boricua en el siglo XX.  Ha trabajado en el Instituto de Cultura Puertorriqueña como Coordinador Editorial, Director de Prensa para la V Feria Internacional del Libro de Puerto Rico y como Coordinador de Medios para el Encuentro de Escritores De-Generaciones.  Su periodismo cultural ha sido publicado en periódicos y publicaciones como Dialogo, Cayey, CulturA, El Nuevo Día, y Resonancias, entre otras.  Fue parte del colectivo El Sótano 00931.  Colaboro con el poeta Julio Cesar Pol, junto a Nicole Cecilia Delgado y Loretta Collins, en la antología Los Rostros de la Hidra.  

Su periodismo cultural es reproducido en diversos espacios y bitácoras cibernéticas, con columnas como: Breves en la cartografía cultural; Aquí allá y en todas partes; Crónicas urbanas y el boletín En las letras, desde Puerto Rico, en bitácoras como ConfesionesSólo Disparates, Panaceas y placebos, Boreales, Revista Isla Negra y en periódicos como El Post Antillano.  Tiene tres libros publicados: Universos (micro-cuentos); Testamento (antología poética; una selección de 46 cuadernos) y Catarsis de maletas (cuentos).  Actualmente reside en la ciudad de Nueva York y desarrolla la plataforma multi-mediática Servicios de Prensa Cultural.  Para Carlos Esteban Cana profesar creación y cultura es como recibir oxígeno; vehículos que le permiten ejercer su libertad.