viernes, 22 de agosto de 2014

Hipocresía Social


La muerte autoinfringida de una persona, mejor conocida como suicidio, puede analizarse de múltiples maneras.  Como yo veo las cosas, puede incluso llamarse homicidio social.  Soy una persona que lamenta todas las muertes, sin hacer distinción de persona.  Es por ese motivo que escribo sobre este tema.  La reciente muerte del famoso actor, Robin William, ha provocado en mí ciertos pensamientos.  Ver como el mundo se ha manifestado sobre la partida voluntaria de este mundo de Williams, me ha llevado a analizar y concluir algunas teorías. También me ha causado decepción, frustración, y hasta cierto punto, coraje.  Nada que ver en lo absoluto con el caso particular de Williams.  Más bien, algo generalizado.  Como escribí en líneas anteriores, soy del tipo de gente que lamenta todas las muertes, y quizás por tal razón miro siempre más allá de mis propias fronteras.  La inmensa mayoría de las personas que hoy lamentan la muerte del actor favorito de muchos,  han guardado silencio en lo relacionado a otras muertes.  Muchos de los que en estos casos su primera expresión  es clamando a Dios y a otros tantos dogmas religiosos, parecen no estar enterados de ciertos eventos, locales e internacionales, donde reina la muerte.  Al menos esa es la impresión que da su silencio, apatía o indiferencia.  Cualquiera que sea el caso, no deja de ser triste y lastimoso.  Mientras los puertorriqueños se desbordan en sentimientos de pésame por el intérprete de, Patch Adams, las cifras de suicidios en la isla continúa en aumento y las muertes en nuestras calles las inundan de sangre.  Ante este panorama muchos escogen la enajenación y se toma por normal y bueno que ese fenómeno se esté desarrollando en nuestro vecindario diariamente.  Paralelamente, todo el orbe parece ignorar las crueldades de las guerras, las invasiones, las pandemias y los genocidios.  

La libertad personal nos permite preocuparnos y ocuparnos de lo que mejor nos parezca.  Pero cada uno tiene que cumplir una responsabilidad social indelegable.  Responsabilidad que va más allá de las leyes y de lo establecido jurídicamente.  Incluso va más allá de los valores que pueda inculcar cualquier religión en su filosofía dogmática.  Se trata de la naturaleza, la moral y la razón de cada ser humano.  Me parece poco sincero expresar dolor y condolencia   sobre la muerte de un individuo, cuando nos hacemos de la vista larga en las demás instancias.  Instancias donde la muerte arropa y desuela pueblos y naciones enteras, incluida la nuestra.  Los recientes ataques a Irak, los bombardeos incesantes en Gaza, la epidemia del Ebola en África, la guerra infinita en Afganistán, las muertes buscando calidad de vida, en las fronteras de tantos otros países, son sólo algunos de los escenarios que cobran vidas de inocentes a diario.  No quisiera que me mal interpreten. No quiero decir que no se realicen ni se manifiesten, o que se contengan  las expresiones de duelo por Robin Williams y tantos otros que han aportado con sus respectivos talentos a la sociedad.  Lo que realmente quiero decir es, ¿por qué no hacerlo en todos los casos con la misma intensidad, fervor, indignación o cualquier otro sentimiento que emane de la moralidad pura de cada ser humano?  Todos, en su momento, hemos actuado con esta hipocresía social.

Todo lo anterior me lleva inevitablemente a evaluar si existe diferencia entre homicidios, asesinatos y suicidios. Sin querer entrar en cantidades que puedan ser consideradas masacres, exterminios, genocidios u holocaustos.  A mi parecer, la única diferencia entre estos es el mecanismo utilizado para efectuar el arrebatamiento de la vida a otra persona.  Y es que me parece que, como sociedad, somos igualmente responsables de velar por el bien común, lo que nos lleva a ser, tácitamente, cómplices de cada atentado violento contra la vida, incluso la propia.  Somos cómplices en la medida que consentimos, callamos o simplemente ignoramos la realidad de nuestro prójimo.  Más aún si pasamos de ser meros cómplices a ser activos colaboradores del detrimento social que nos afecta a todos como comunidad.  Al final del día, eso es lo que se refleja en la alta incidencia criminal que nos azota, sin entrar en el detalle de las mil y una maneras en que contribuimos a tal deterioro generalizado.  En la medida que una persona desarrolla tendencias delictivas; o se ve inducido a delinquir; o lo hace sin intención ni alevosía; o simple y llanamente se siente acorralado por las circunstancias sin encontrar más salida o refugio que la propia muerte; todos somos, moralmente como colectivo, igualmente responsables.
    
Concluyo mi análisis con la siguiente premisa: “cada asesinato, cada homicidio, incluso cada suicidio, es en realidad una muerte socialmente provocada”.  Ya sea de pensamiento, palabra, obra u omisión, somos responsables del estado actual de nuestra sociedad.  Quizás por indiferencia, apatía, enajenación, ignorancia, desinterés, o desidia, todos pecamos de hipocresía social.  Siendo esto último mutuamente excluyente con los valores realmente cristianos. 

¡Que Dios se apiade de nosotros y que descansen en paz y nos perdonen todos nuestros muertos, incluyendo a Robin Williams!       

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Angel L. Parrilla López - Nació en Rio Piedras.  Natural de Cataño, del Barrio Amelia, donde cursó toda su vida escolar.  Tiene un Bachillerato en Recursos Humanos, y una Maestría en Gerencia.  Por más de 20 años, fungió como Servidor en la comunidad, y asesor del Grupo de Jovenes Parroquial.

martes, 5 de agosto de 2014

Sala de espera

por  Caronte Campos Elíseos


Sin saber cuándo, por qué y cómo, llegué a una Sala de Emergencias de un hospital cercano, con mi mano ensangrentada.  Con mucho dolor, por cierto.  Solo recordaba qué fui acosado y agredido, y que eso había ocasionado mis heridas.  Me acerqué a toda prisa a la recepcionista.  Quería expresarle la necesidad de atención que traía.  Con su rostro inmutable me dijo que todos los allí presentes tenían necesidad de atención, que tomara un número, me siente y espere.  "Ah, y por favor, hágalo en silencio, sin gritar y sin llorar", añadió la insensible mujer.  Ya que me sentía un poco mareado, hice lo indicado por la malhumorada anfitriona.  Miré exhaustivamente a mí alrededor para tener noción del tiempo que iba a tardar el proceso.  No puedo negarlo, también a manera de reconocimiento, en caso de que mi obstinado agresor me haya seguido hasta el lugar. 

Pasados unos 45 minutos llamaron mi número.  ¡Por fin!, exclamé.  La misma mujer de aquel gélido recibimiento es quién me atiende.  Me solicita toda mi información personal.  Se la entrego con temor.  No puedo evitar pensar que es una especie de carpeteo legalizado.  Pregunta ella si poseo alguna cubierta ofrecida por algún plan médico.  Le hago entrega de la tarjeta que me dio el gobierno para estos eventos.  "Mi Salud", le contesto.  Me dice que tome asiento nuevamente y espere.  Esta vez me llamaran por mi nombre.  Eso supuse porque ella me quitó el papel con el numerito.  Regresé a la salita a esperar.  Sin muchas fuerzas para pensar (como siempre) intento analizar porque en las afueras de la institución leen los letreros: "Sala de Emergencias", pero una vez adentro todos los letreritos rojos con letras blancas leen: "Sala de Espera".


Pasados unos 30 minutos adicionales, llaman por mi nombre.  Me levanto con dificultad pero listo para que curen mi mano casi mutilada.  Me pasan a un cuarto pequeño y pregunto por el doctor especializado.  Me dicen que es solo para tomar mis vitales, que no desespere.  Las atentas mujeres vestidas de blanco hacen su trabajo.  Incluso limpian un poco mis heridas.  Cuando ya pienso que voy a ver el médico, me dicen que salga y espere a ser llamado... otra vez.  Esta vez, me dicen con seguridad, para ser atendido por un galeno.  Salgo nuevamente con esa esperanza.  Me siento cerca del letrero rojo con letras blancas.

Pasada una hora y quince minutos escucho mi nombre.  Víctima de la abulia me levanto con dificultad.  Esta vez me sientan en un cuarto un poco más grande que el anterior.  Siento nauseas, mareos y taquicardia.  Pasan cinco, diez, quince minutos y el doctor no llega.  Me asomo al pasillo para ver si se acerca.  No lo conozco, pero supongo que debe traer bata blanca.  De todas maneras tengo la vista nublada.  Se acerca un grupo de gente.  ¡Ahí viene el doctor!, pensé.  Todos tienen batas blancas, y todos siguen caminando.  ¡Que locura!, pensé ahora.  Miro el reloj.  Las doce de la medianoche, y hay cambio de turno.   

Alrededor de veinte minutos luego de que pasara la comitiva medica por mi lado, llegó el doctor a mi cubículo.  Me realiza una serie de preguntas que nada tienen que ver con mi mano, en lo absoluto.  Que si tomo algo, que si padezco de lo otro, que si soy alérgico a no sé qué cosas.  Y yo con ganas de replicarle que soy alérgico a las preguntas necias.  Me contuve porque este "Hipócrates" me puede poner la inyección letal o inducirme al coma.  Muy grande la tentación sobre la idea de la enajenación.  Pero no, ya estaba loco (literalmente) por salir de allí.  Suficiente con la enajenación natural que poseo.  Le explico al doctor toda la situación.  Describo con lujos de detalles el altercado con aquel demente, desquiciado y peligroso.  Todo lo que siento y lo poco que recuerdo.  Escribe en un idioma que solo los elegidos pueden entender.  Una vez termina sus jeroglíficos me indica que espere afuera.  Me explica que ordenó que me hicieran una serie de estudios, análisis y una que otra placa con rayos x.  "Luego de todo eso, te evalúo nuevamente", me dice.  Poseso por la ira, se me olvida por un instante el dolor.  Salgo desconsolado y sin ánimo.  Me siento tentado a huir del lugar.  Resignado, me dirijo hacia la sala de espera, nuevamente.

Pasa la primera hora luego de ver al doctor y nada.  Pasa la segunda hora, y nada todavía.  El dolor, la sangre, los mareos, las náuseas, las voces en mi cabeza.  Esta situación comienza a enervar mi pobre y exigua estabilidad emocional.  Entrando la tercera hora me llaman para los procedimientos ordenados.  Toman muestras de sangre, orina, y otras heces.  Rayos x, radiografías, placas, sonógramas y quien sabe que otras radiaciones infrahumanas.  Le pregunto a la desvelada enfermera que procede luego de tanto estudio.  Me envía directamente afuera (si, a la dichosa sala de espera), mientras reciben los resultados y el doctor los interpreta.

Ya no se cuento suma el tiempo.  Llegada la segunda hora, luego de tomadas las muestras, me percibo abstraído hacia el enorme y circular reloj de color blanco y números negros.  Este protocolo para atender una simple emergencia puede desequilibrar a cualquiera.  No me justifico con esto.  Nuevamente, al filo de la tercera hora, como si fuera una especie de rutina, llaman mi nombre.  Al fin, pienso en voz alta, voy a ver el médico y podré salir de este manicomio.  Nada más lejos de la realidad.  El especialista me informa que debido a lo crítico de los resultados, tiene que admitirme.  Admito que la noticia me impacto sobremanera.  En especial cuando me dijo que debía regresar a la sala de espera (por enésima vez) mientras preparan todo para subirme a cuarto.  Ya lo dice el viejo y conocido refrán: "la cura es peor que la enfermedad". 

En la sala de espera, que es donde he pasado la mayor parte del tiempo de esta visita al hospital, hace un frío infernal.  Suena contradictorio pero es como si el diablo quisiera que nos congeláramos allí.  Me siento frente al televisor.  Están pasando programas repetidos de la señorita Laura.  Pienso en como llegué hasta ahí.  Maldigo la hora en que me agarre a golpes con aquel desconocido.  Ya no tengo noción del tiempo.  Cronos se ha olvidado de mí.  Veo pasar las enfermeras en manadas (nada que ver con el peso de algunas de ellas, sino con la cantidad).  Hay cambio de turno nuevamente.  Me acerqué a una de las mujeres de vestidos acromáticos para preguntar por mi habitación.  Con voz taciturna me respondió que en ese momento no tenían camas disponibles.  Me comentó que el hospital estaba abarrotado y que subir a cuarto iba a dilatar un poco.  Me recomendó que llamara a mi madre, esposa, novia, hermano, en fin, algún familiar para que me trajeran los pertrechos necesarios para la estadía.  Le dije que, Por Ahora, estoy tratando de evitar esas relaciones enfermizas.  Sonriendo me da la espalda y sigue su camino cargada de químicos y agujas filosas. 

Empiezo a desesperar.  Hago cuentas, como los prisioneros,  en la pared blanca contigua a mi camilla revestida de gérmenes compartidos.  Camilla que usurpé a otro pobre indigente, gracias a la escasez de comodidades.  En estos momentos me pregunto tantas cosas.  Como por ejemplo, ¿A qué hospital van los peloteros de grandes ligas de esta isla estrella con sus familias, que salen en la televisión y que, según ellos las atenciones son de primera?  ¿Pertenecerá este hospital a la Asociación de Hospitales de Puerto Rico con sus anuncios de mercadeo y relaciones públicas?  A mí, no me parece.  Cuando estaba presto a raspar con un chavo prieto el tercer palito en la pared, llegan dos escoltas para llevarme al cuarto asignado.  Al tercer día como en las escrituras.  Con escoltas como los honorables y los beisbolistas, llego a mi destino.  A todas luces el lugar carece de toda asepsia.  Me suben a la cama, me ponen una inyección y me colocan un suero.  Una bolsa con alguna sustancia para mantener abierta la vena, por si acaso necesitan transfundirme.  Me dijeron que descanse en lo que el doctor de turno imparte las nuevas instrucciones.  Salen de la habitación dejándome solo y a oscuras.

No logro conciliar el sueño.  Solo he comido lo que encontré en algunas máquinas vendedoras de comida chatarra que afectan la salud.  Un doble mensaje de seguro.  Como el de las farmacias que venden los parches de nicotina para dejar de fumar, y en la caja registradora exhiben los cigarrillos de todas las marcas y sabores.  Pero yo no estaba como para entrar en ese tipo de análisis.  El hambre, el cansancio, los mareos y el agotamiento comienzan a hacer mella en mí.  Me siento como drogado.  Debe ser la sustancia liquida que me inyectan gota a gota.  Seguramente para evitar que pueda escaparme.  Tanta osadía por una simple trifulca en un cafetín con un jodío malandrín.  Solicité un vaso de agua.  No sé de donde la sirven, pero tenía un color extraño.  Algún medicamento para el sueño, pensé.  Al cuestionar sobre la calidad del agua, dijeron que la Autoridad de Acueductos y el Departamento de Salud han expresado que aún es potable.  Pero que si no sentía seguridad al tomarla o no me agradaba el sabor, con gusto me facilitarían un sobrecito de mi sabor predilecto.  Aun así decido no tomarla por el momento, y la dejo sobre la mesa contigua a la cama.  Intenté dormir y descansar, pero al poco rato entró un batallón de enfermeras.  Con todos sus artefactos médicos lograron espantarme el sueño.  No conforme con eso, me pidieron que tan pronto como me fuera posible, tomara unas muestras de orina.  En ese preciso momento me dije, “adiós descanso”.  Ahora tengo que ponerme en vela para la micción.  Así pasaron las horas.

Cuando por fin pude mear, también pude dormir.  No tengo idea cuantas horas pasaron hasta que regresaron las enfermeras nuevamente.  Con el mismo alboroto perturbando    el reposo de los enfermos.  Me cuestionaron por qué no había entregado las muestras.  Les dije que la tomaran de la mesa contigua y se vayan al mismísimo “counter” para yo continuar durmiendo.  Para hacer el cuento largo, corto, de cada cuatro a cinco horas me perturbaban la serenidad y la quietud.  En ocasiones para pruebas, análisis, o medicamentos.  En otras para estudios y radiografías.  Me pasaron por innumerables maquinas con diferentes formas, sonidos y funciones.  Me sentía como rata en laboratorio.  Al tercer día después de la ascensión al cuarto, cuestioné las razones para tan larga estancia en el hospital.  No me dan alimentos, me dan medicamentos para condiciones que ni siquiera sé si padezco y me importunan con frecuencia para someterme a todo tipo de radiación.  Me explican que son órdenes médicas.  El doctor impartió indicaciones de alimentarme a través de un tubo por la nariz; las medicinas son para controlar los efectos causados por el resultado de la pelea con el demente desconsiderado con el que me fui a los golpes; las maquinas son para asegurar que no tenga fracturas en alguna parte de mi mutilado cuerpo; y las constantes visitas son para asegurar que sigo vivo.

Siempre he pensado que en las explicaciones largas se esconden muchas mentiras.  Así que les solicité hablar con el doctor.  Tanta conversación me dio sed.  Me tomé lo único que me habían dado, el poco de agua que estaba en la mesa contigua.  La verdad es que la apariencia, el sabor y la textura de esa agua eran cuestionables.  Creo que para eso es mejor que no me traigan nada, ni siquiera con sabores artificiales.  Esa misma tarde apareció el susodicho doctor.  Con su cara fresca me dijo que me encontraba en perfectas condiciones, que podía irme para mi casa.  Firmó los papeles y se despidió.  Así, sin más.  Mientras recogía todas mis pertenencias intentaba entender toda esta trama.  El hacinamiento en la sala de espera;  el tiempo absurdamente prolongado para ser atendido;  la escasez de equipos e instrumentos necesarios; sin opciones de hospitales alternos que acepten la tarjeta que ofrece el gobierno;  las pobres y precarias facilidades hospitalarias; el pobre mantenimiento y limpieza en las habitaciones; la falta de higiene y salubridad; la falta de personal suficiente para un buen y mejor servicio; el sometimiento constante e innecesario a medicamentos y radiaciones por razones puramente económicas.  Pero eso es lo que ha provocado el gobierno mercadeando la salud del pueblo, y permitiendo al capital poner precio al bien común de los ciudadanos.  Es el panorama que ha provocado la llamada privatización con sus intereses creados.  Pero la culpa es de nosotros mismos, por permitir que los mercados y mercaderes le hayan puesto precio a nuestra salud.  Hasta qué no le pongamos un alto a ese bacanal, seguiremos sufriendo y padeciendo estas injurias.  Si no salimos del estado vegetativo en que nos encontramos, nuestro sistema de salud seguirá en estado crítico. Los propios gobernantes con sus falsas promesas nos han conducido a esta etapa terminal.     

En fin, eso no es asunto mío, por lo que agarré mis trapos y me dirigí a firmar mi salida, no sin antes agradecer a todos los que, a pesar de las miserables condiciones hospitalarias, se esforzaron y esmeraron por cuidarme lo mejor posible.  Mientras caminaba hacia al ascensor de salida, recordé la muestra de orina que había entregado y que nunca me hablaron de los resultados la misma.  La enfermera de recepción buscó en mi récord y me indicó que nunca se realizó el análisis porque lo que yo había entregado fue, tan solo un vaso con agua.   


¡Levántate y anda!

lunes, 28 de julio de 2014

Aquí, allá y en todas partes: “Catarsis” y la dulce delicia de escribir cuentos

por Carlos Esteban Cana

En esta columna desarrollada de forma exclusiva para esta bitácora del editor Caronte Campos Eliseos, procuro arrojar luz acerca del proceso creativo. Pasión que me ha llevado a explorar la narrativa y la poesía por igual. En sintonía con esa delicia, que siempre termina resultando algo misteriosa y elusiva, es que he ido compartiendo algunos de mis 80 cuentos, 154 microcuentos y no sé cuántas poesías (además de los ensayos y artículos periodísticos en mis columnas, reproducidas en diferentes publicaciones globales y cibernéticas, así como en el boletín: “En las letras, desde Puerto Rico”). Lo anterior, sin embargo, se ha materializado, hasta la fecha, en tres libros: Universos (microcuentos) Isla Negra Editores; Testamento (antología poética) Publicaciones Gaviota; y Catarsis de maletas, que está próximo a circular y del cual trata este artículo.

Catarsis de maletas está integrado por doce cuentos realizados en un periodo de veinte años; una antología que reúne narraciones de la serie inédita “Fragmentos del mosaico humano”, así como del libro “Catania y algunas piezas sueltas.

Escribir cuentos no es un reto menor. Incluso, a mi parecer, es más difícil hacer un excelente libro de cuentos que una buena novela: dato que con el paso de los años he confirmado. Lo que comenzó en 1991, en un curso titulado “Teoría y práctica narrativa con Emilio Díaz Valcárcel, dio paso a una pasión desmedida por el género.

Comencé entonces a devorar la obra de los maestros: Quiroga, Borges, Maupassant, Cortázar, Gordimer. Y cada día, además, me daba a la tarea placentera de leer un cuento realizado por un escritor puertorriqueño. La colección de libros de cuentos boricuas que hoy tengo de lado a lado en mi biblioteca se debe particularmente a esos años de formación. Paralelo a eso vino el nacimiento de la revista Taller Literario, en la que un puñado de cuenteros nos encontramos en una amplia mesa redonda. A causa de ese buen vicio narrativo (ser un ‘tecato’ de la literatura, en palabras del insigne Antonio Aguado Charneco) fue inevitable no acercarse a diversos talleres de creación literaria y artística que complementarían y enriquecerían el proceso.

Pero todo eso no sería absolutamente nada sin la lección que la propia vida ofrece al cuentero, al escritor. Hay que observar, escuchar, oler, tocar y degustar con los cinco sentidos a su máxima potencia. Y claro, para hacer alquimia de todas esas vivencias no puede faltar la intuición como elemento esencial: brújula necesaria para calibrar de forma adecuada el talento; vía imprescindible para llegar a un estilo propio que se precie de cincelar con excelencia las piedras o los metales inherentes al género.

Catarsis de maleta: 12 cuentos y 20 años de historia cuenta además con la  lectura del corrector (también guionista y cineasta) Rodrigo López Chávez. La selección de lo producido con placer durante dos décadas fue compleja, ya que muchos cuentos entrañables y significativos quedaron fuera. Por lo anterior, aprovecho este preámbulo a la publicación de tal antología, para compartir con ustedes una de esas historias. Se trata de “Aire en cascadas”, un cuento escrito en 1994 y publicado dos años después en el cuarto volumen de la revista Taller Literario. Que lo disfruten.

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Aire en cascadas

…por eso amo tus cartas. Ellas me hacen idealizar; me mantienen a la expectativa, y siempre me dan aliento. ¡Cuántas veces he deseado que vivieras a la vuelta de la esquina para decirte vamos al cine o a cualquier otro sitio! Aunque te diré que, pese a la distancia, te siento muy cerca, Julián... Han sido largos años de cartas, pero ¡¡por fin!! Iré a visitarte. Siempre te dije que mis planes tenían alas y que me llevarían muy lejos.
Llegaré el martes 20 de junio –anótalo bien- en el vuelo 595 de Panam, a la una de la tarde.
Contando los días para tan esperado momento, queda

                                           Alessandra

     *               *               *
Carmen Elena había esperado esa carta desde hacía mucho tiempo. Luego de leerla, se acercó al escritorio de madera; de la más grande de las gavetas, sacó una caja con mucho cuidado y la abrió. Ya no tenía que leer los títulos de cada sobre amarillo… Ella sabía que era el último sobre, el que no tenía nada escrito en la cubierta, del cual tenía que tomar la carta, y, aunque esta vez no había por que mecanografiar la fecha, la tuvo largo tiempo en sus manos.

En el aeropuerto no le fue difícil reconocerla. No había cambiado mucho la que sonreía en la foto. Carmen Elena se presentó: era amiga de Julián y la llevaría a encontrarse con él.
Durante el camino cruzaron muy pocas palabras. Alessandra estaba molesta, hubiera deseado ver a su amigo desde el primer momento, pero iba olvidando el detalle ante la cercanía del encuentro.
La llevó al lugar favorito de Julián. Alessandra también lo conocía. Él le había escrito tantas cartas desde allí. Era imposible que no hiciera referencia al sonido de las olas, al contacto con la brisa, al azul del mar… Carmen Elena le entregó una carta y dijo:
-Ésta es la última de las locuras de Julián, léela. Pronto te encontrarás con él. Regreso en un momento.
Alessandra sonrió. Sentía que Carmen Elena quería mucho a Julián. Estuvo de acuerdo con ella, esta manera de recibirla era una de esas ideas locas de su amigo. Pensó en seguirle el juego, y comenzó a leer.

     *               *               *
                                28 de febrero de 1962
con mis recuerdos cerca del mar

Alessandra. ¡Mi amiga Alessandra!:
     Después de cartas y cartas existe la esperanza de volver a vernos. Lo sé por fe; porque creo en las vivencias que construimos hace años en nuestros días universitarios. ¡Cómo olvidar tu sonrisa cuando escuchaba aquel poeta que ofreció un recital al aire libre! Fue el primer gesto amable que recibí en aquella universidad. Yo me sentía tan solo y asustado, era la primera vez que estaba fuera de mi país, pero tú me hiciste olvidar mis tristezas. Hasta me sacaste a bailar en el intermedio musical. Te advertí que bailaba pésimo; eso no te importó. Amiga, es inevitable que ante tal recuerdo acuda a mis labios una sonrisa.
     Lo maravilloso fue que compartimos muchas vigilias embriagados de café frente a los libros, o las escapadas para ver aquellos estrenos de cine latinoamericano. Es rara la noche que no viene a mi memoria las veces que buscábamos cuál era nuestra estrella acostados en la grama; pedíamos tantos y tantos deseos que cualquier genio de lámpara se hubiera quedado estupefacto ante nuestras ocurrencias. ¡Detalles inolvidables de la vida cotidiana! Amables recuerdos de los tiempos idos.
     Ahora se asoma la tarde y te escribo estas líneas, quizás las últimas porque no habrá más necesidad de ellas. Ha llegado el momento de ofrecerte disculpas por tantas invenciones; absurdas algunas de ellas. ¿Nunca te preguntaste por qué mecanografiaba la fecha cuando todo lo demás era de mi puño y letra? O acerca de los acontecimientos que te narro en las últimas cartas, parece un poco inverosímil que entre aventuras y viajes, no sacara tiempo para visitarte. Quisiera darte una razón válida, mas no la encuentro. Todo comenzó en el momento de informarte, a través de una simple carta, que me quedaba poco tiempo de vida: tengo un cáncer terminal. Intenté una y otra vez hacerlo, sin embargo salieron cartas y cartas que no tocaban el tema; imaginé cómo serían nuestras vidas; hasta me convertí en filósofo sobre el ser humano y nuestra amistad. La idea de acompañarte un trecho más prevaleció. Sentía como si el aire bajara en cascadas hasta mis pulmones, y no fui capaz de renunciar a parte de lo más bello que he vivido. En fin, si hice que llegaras a este lugar tan especial era para que conocieras algo más de mí.
     Hace poco discutí con Carmen Elena, mi otra gran amiga, hasta que nuestras lágrimas corrieron. Le había dado todas las cartas con instrucciones bien específicas, pero estaba renuente a colaborar conmigo. Le dije que era mi último deseo, y lo entendió.
     Mañana ingreso al hospital y tengo miedo; por eso te escribo estas líneas.
     Asume este texto y todos los anteriores como una amalgama de palabras sin sentido y detrás de ellas siente mi corazón. Gracias por escucharme. Eres motivo de mi tranquilidad porque cuando te escribo me siento muy bien.
                                  Hasta siempre,
                                Julián

          *             *             *

Alessandra observó el horizonte, pero no veía el azul del mar, no escuchaba el sonido de las olas o sentía el contacto con la brisa… mientras tanto Carmen Elena, satisfecha de haber culminado la voluntad de su amigo, se acercaba.


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Carlos Esteban CanaComunicador y escritor.  Nació en Bayamón, Puerto Rico, pero se crió en el pueblo costero de Cataño.  Fundador de la revista y colectivo TALLER LITERARIO, publicación alternativa que marcó la última década de creación literaria boricua en el siglo XX.  Ha trabajado en el Instituto de Cultura Puertorriqueña como Coordinador Editorial, Director de Prensa para la V Feria Internacional del Libro de Puerto Rico y como Coordinador de Medios para el Encuentro de Escritores De-Generaciones.  Su periodismo cultural ha sido publicado en periódicos y publicaciones como Dialogo, Cayey, CulturA, El Nuevo Día, y Resonancias, entre otras.  Fue parte del colectivo El Sótano 00931.  Colaboro con el poeta Julio Cesar Pol, junto a Nicole Cecilia Delgado y Loretta Collins, en la antología Los Rostros de la Hidra.

Su periodismo cultural es reproducido en diversos espacios y bitácoras cibernéticas, con columnas como: Breves en la cartografía cultural; Aquí allá y en todas partes; Crónicas urbanas y el boletín En las letras, desde Puerto Rico, en bitácoras como Confesiones, Sólo Disparates: buscando la luz al final del túnel, Panaceas y placebos, Boreales, Revista Isla Negra y en periódicos como El Post Antillano.  Tiene tres libros publicados: Universos (micro-cuentos); Testamento (antología poética; una selección de 46 cuadernos) y Catarsis de maletas (cuentos).  Actualmente reside en la ciudad de Nueva York y desarrolla la plataforma multi-mediática Servicios de Prensa Cultural.  Para Carlos Esteban Cana profesar creación y cultura es como recibir oxígeno; vehículos que le permiten ejercer su libertad.

lunes, 21 de julio de 2014

Dos preguntas

Por Angelo Negrón

Los juegos amorosos de la luna de miel comenzaron con algo de timidez. Él cumplió con la tradición de cargarla desde la puerta de la habitación hasta la cama y ella, que aún desconocía la experiencia y las gratificaciones de la fogosidad pasional, con entrar al cuarto de baño. Tardó, más de lo debido, al engalanarse con el atavío adecuado para la inaugural entrega.

Cuando estuvo lista, y se acercó a él, no encontraron palabra; con las miradas se dijeron tantas voces. Canciones de amor retumbaban en sus corazones y la efusión de las caricias los llevó a desearse más allá de las barreras de la timidez. Él se encargó de ir preparándola para recibir placer. Con sus dedos fue acariciando majestuosamente la piel virginal y con besos ardientes fue llevándola a desear ser poseída. Fue desnudándola, disfrutando el rubor creciente en el hermoso rostro. Al descubrir los redondos senos evadió los labios y se apoderó de los pezones con su lengua que moviéndose en círculos los llevó a hincharse. Mientras, sus poderosos brazos la arropaban en caricias y sus dedos proseguían en la búsqueda de los puntos vulnerables al apasionamiento.

Los gemidos de ella, eran cánticos celestiales para los oídos del amante en celo. Olvidó los senos en ese instante y su lengua comenzó por recorrer la distancia entre ellos y el ombligo, entre este y el rincón anhelado. Los suspiros y gemidos entremezclados le llegaban literalmente a su ingle y la erección pomposa deseaba ser utilizada, sólo que él, conocedor de las necesidades de una mujer no se abalanzó a saciarse. Además necesitaba disfrutarse también ese momento inolvidable. Su lengua se perdía en el resquicio placentero, mientras las yemas de sus dedos continuaban en la misión de acariciar esta vez las suntuosas nalgas. Inconscientemente o tal vez muy consciente ella comenzó a moverse en rítmico zigzagueo hasta que en sacudidas le demostró el placer derramado, las insospechadas ganas crecientes. Repitió el rito a la inversa; paseó su lengua desde la abertura genital hasta el ombligo, se entretuvo con los pechos hasta llegar a la boca sedienta aún de besos. Ella se encargó de quitarle la prenda que mantenía aprisionada la porción que en ese momento la hacia sentir incompleta. Observó con ojos libidinosos el cuerpo desnudo de él y le resulto más atractivo de lo que había pensado nunca. Recordó algunas bromas de la despedida de soltera que le hicieron y alargó su mano para poder acariciar a su hombre justo como le habían comentado sus amigas. Él dejó escapar un gemido tras otro ante la tendencia de ella de jugar con su placer.

—Te amo — le decía gimoteando —Te amo. Uummmmm.

Sumida como estaba en los caminos carnales, ella no lo escuchaba. Al ver sus ojos perdidos en la inmensidad que denotaba aquel momento él entendió que estaba preparada ya para recibirlo en su interior y al penetrarla sintió deseos de gritar ante el placer inmenso que recibía y no se contuvo.

—Eva, soy tuyo, eres mía — casi gritaba él.

Ella seguía con el rostro enardecido. Él estaba tan encendido como la piel de su cuerpo entero, como el tono de la voz que le taladraba los poros y le traspasaba la piel hasta llegar como electricidad al clítoris ya de por sí agredido con el ir y venir del ser amado.

—Siénteme Eva. Uuummmmm, uummmmm, ahhhhhh.

Fue un continuo movimiento que los llevó a ambos amarse con locura y desesperación. Se olvidaron de cuanto los rodeaba. Supieron que en condiciones similares podrían estar juntos para siempre y que el sexo con amor es la parte perfecta que tenemos los humanos para ser dioses creadores de lujuria. Luego de demostrar la simbiosis existente entre dos que se juran amor y que son capaces de convertirse en fieras domadas tras las cortinas de la sexualidad él siguió mencionando en loco extravío el nombre de la mujer deseada y ella escuchó por fin el gemido triunfal que él gritaba con pasión sin poder contenerse.

—... ¡aaahh!

Los rostros sonrientes de ambos por la complacencia fueron las pruebas necesarias para declararse triunfadores en el combate del amor. El cuerpo recién estrenado de ella parecía ir transformándose a la necesidad de repetidas veces. Los ojos de él demostraban inclinación a la variedad infinita de posiciones del sexo. Al mirarla detenidamente percibió en ella un gajo de sorpresa y notó como la sonrisa se trastornaba en mirada interrogante y en reproche incompleto.

—¿Te sientes bien? ¿Te gustó? —preguntó él.

—Me encantó —contestó ella —estuviste genial. El miedo que siempre sentí a esta primera vez fue en verdad una tontería. Tu hiciste que fuera sensacional.

—Me alegro —mencionó con voz triunfadora.

—Yo también. Sólo tengo dos preguntas mi amor.

—¿Cuáles? —dijo él.

—Cuándo me dijiste que hoy también seria tu primera vez ¿dijiste la verdad?

—¡Claro que sí mi amor! —dijo él orgulloso ante la pregunta que le hacia sentir que había logrado hacer bien su labor erótica y amorosa.

—Mmmmmm, imagínate cuando sigamos practicando —admiró ella.

—Me imagino— dejó escapar una carcajada mientras seguía comentando — indicaste que eran dos preguntas; ¿cuál es la otra?

—Veras; si mi nombre es Daisy ¿quien carajos es Eva?

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Angelo Negrón (New Jersey: Junio 15 1969 a Enero 1970 - Puerto Rico: enero 1970 al presente). Definitivamente puertorriqueño. Sus cuentos han sido publicados en la revista y colectivo Taller Literario y en Revista Púrpura. Tiene varios libros inéditos de relatos a los que le ha dado por título: Montaña Recuerdo, Entre el edén y la escoria, Sueños mojados, Confesiones y Causa y efecto. Además una novela de próxima publicación titulada: Ojos furtivos. Mantiene el Blog: Confesiones

martes, 8 de julio de 2014

Espejismos

por  Caronte Campos Elíseos


Caminando por las calles en medio de una crisis nerviosa-emocional, buscaba donde poder tomar un calmante, un té, o alguna sustancia que tuviera efecto tranquilizador.  Llegué a uno de los cafetines de la sirena de la doble cola.  Allí me senté luego de ordenar un posillo de dos onzas con precio de dos litros.  Rodeado de cristales y espejos comenzaba a sentirme mejor, hasta que se acercó y se sentó a mi lado un personaje desconocido.  El local estaba abarrotado y solo quedaba la silla donde había colocado yo mis pertenencias.  El solitario hombre me preguntó si las podía retirar para el ocupar el espacio.  Accedí, por aquello de hacer mi buena obra del día.  Noté de inmediato que estaba tomando lo mismo que yo.  Llegué a la conclusión que este era otro loco desquiciado víctima de sus propias fobias (al igual que yo).  Ubiqué mi silla de espaldas al hombre, a manera de evitar de su parte cualquier intento de interacción.

Esfuerzo infructuoso ya que de inmediato comenzaron los intentos de conversación. 

-"Yo te conozco", me dijo. 

Ya en la quinta ocasión no tuve más remedio que contestar, y cuestionar de donde me conoce el desconocido.  Me dice que él sabe muy bien quien soy, y que es lo que hago.  Ya algo preocupado por mi complejo de persecución, le pregunto qué es lo que tanto sabe. 

-"Se muy bien que eres escritor.  Sé muy bien que es lo que escribes, y sé muy bien donde lo escribes.  También sé que administras un blog donde promueves la oposición."

Con los nervios de punta derramé mi bebida.  El tiró la suya.  Quizás como un acto de solidaridad, pensé.  Me dijo que me calmara que él es mi principal (si no el único) admirador.  Continuó diciendo que él trabaja directamente con políticos del país, y que le había encantado mi última publicación sobre la gestión gubernamental.  Me dijo que él conocía todas las interioridades de cada uno de los proyectos mencionado en el escrito.  Dominado por el magnetismo de su personalidad, me envolví en la conversación.  Le pedí que me ilustrara sobre el primero, la venta de la telefónica.

-"La venta de la telefónica fue necesaria en su momento.  Era una carga para el gobierno, insustentable.  Además dio paso a la libre competencia en el campo de las telecomunicaciones."  Indicó con entusiasmo.

Por mi mente pasaban las escenas de la huelga, la sangre, y lo pobre y caro de los servicios actualmente.  Me pareció curioso ese punto de vista, así que le cuestioné por el segundo punto.

-¿Qué opinas sobre las obras monumentales?  Pregunté con intriga.

-"Bueno, la realidad es que esas grandes obras nos han colocado a la vanguardia de las grandes ciudades en materia de infraestructura.  Y los servicios que nos ofrecen son de primera clase."

No pude evitar pensar en la gran deuda pública que heredamos gracias a esos mega-proyectos.  Todos se pagaron al triple de su costo real, y actualmente generan gastos astronómicos para nuestros bolsillos.  Sin mencionar que el súper tubo o súper acueducto, se pensó para evitar las sequías en el país, y ahora mismo nos encontramos en alerta roja por la escasez del preciado líquido (no hablo del ron, sino del agua).  Algo extraño pasaba en la mesa.  Mientras yo reía por lo que pensaba, el parecía reír por la misma razón. 


-"Mira, recuerdo que la tercera medida mencionada en tu escrito fue el IVU.  Imagina como estarían las arcas públicas si el gobierno no hubiera implementado tal impuesto.  Los recaudos estarían por el piso y los servicios se verían afectados."

Asentía con la cabeza lentamente y simultáneamente pensaba en la ineficiencia del gobierno para cumplir con el 100% de la captación del IVU.  El gobierno carece de la capacidad para allegar la totalidad de IVU cobrado, mientras miles de comerciantes lo cobran al consumidor y no lo reportan al Departamento de Hacienda.  La evasión proviene del empresario y no del cliente común y corriente.  Me dio la  impresión de que el acompañante inesperado, estaba un tanto ofuscado por sus aparente conexión con el aparato gubernamental.  Seguí con su charla sobre mi escrito, punto por punto.  Tocaba el turno a la privatización y a las Alianzas Publico Privadas (APP).  Me miraba directamente a los ojos sin pestañar casi, y disertaba sobre las ventajas y bondades de la gestión pública en manos privadas. 

-"Imagina el alivio para las finanzas públicas con el simple hecho de que el capital privado invierta en la sana administración que la politización no puede brindarnos.  Aparte de la mejoría enorme en los servicios que recibimos."

Ahora sí, pensé, este lunático esta fuera de sí.  Se ha engullido todo el discurso que los políticos nos han querido meter por ojo, boca y nariz.  La empresa privada no solo quiere lucrarse de las riquezas que generan corporaciones públicas como la Autoridad de Energía y la Autoridad del Agua, si no que quieren hacerlo sin invertir mucho o ningún dinero de sus cuentas bancarias.  No recuerda a Ondeo que no pudo lidiar con los salideros de Acueductos.  El aeropuerto, las autopistas, el súper tren, todos en manos privadas y siguen con la misma chapucería de toda la vida.  Sin terminar los terminales, sin tapar los cráteres de las vías públicas, y sin transporte integrado que ofrecía la Autoridad de Transporte Integrado (ATI).  A ti te han vendido gato por liebre, pensaba yo mientras reía burlándome del pobre incauto.  El a su vez, reía al igual que yo.  Miro hacia todos lados por la situación un tanto incomoda. Me arriesgo a preguntar lo siguiente, no sin antes ordenar la misma bebida que se había derramado, lo cual el impertinente vecino imita.

-¿Qué opinas entonces de las exenciones contributivas a las empresas foráneas y los incentivos a los industriales? 
  
-"¿Que tú crees?"  Me pregunta retóricamente.  "Es lo menos que puede hacer el gobierno por el único sector económico que puede ofrecer empleos de calidad y bien remunerados a los puertorriqueños.  Las grandes compañías y las mega-tiendas son las que realmente ofrecen trabajos dignos  y mantienen el desempleo en niveles relativamente bajos.  Es lo más justo, que reciban algo a cambio.  Aunque sea solo una ínfima parte comparado con lo que aportan a nuestra economía."


No quise entrar en debate con el individuo porque a todas luces es un fanático político empedernido.  Parece que no ha escuchado decir que las empresas que ofrecieron 25,000 empleos por los cambios en la ley de cierre no cumplieron su promesa.  Tampoco los amigos empresarios de uno de los gobernadores con todas sus inyecciones de capital, pudieron paliar la crisis actual.  Y ni hablar de la promesa del gobernador, donde ofreció crear 50,000 empleos en sus primeros meses.  No conoce este lacayo de los grandes intereses, la tasa de desempleo actual que ronda el 15% y es la mayor en todo el territorio americano.  Ya me sentía algo transido por las expresiones del servil amigo.  Me levanté para ordenar algo de comer y beber.  Al regresar a la mesa el hombre había ordenado exactamente lo mismo que yo.  Una actitud irascible debo mencionar.  Solo para confirmar mis sospechas sobre la tendencia capitalista del copión impertinente, continué la conversación con otra pregunta capciosa. 
        
-"¿Qué opinas entonces de los puntos cinco y diez de mi última 
entrega?"

-"Ambas medidas necesarias para solventar la crisis.  Primero, los despidos de empleados públicos, una gran movida para disminuir los gastos del gobierno en nómina innecesaria.  Aparte de que tantos empleados públicos eran demasiados para tan poco trabajo, a tal punto que se pasaban horas mirando revistas y bochincheando entre cubículos.  Robándose los sueldos altísimos que devengan.  Por el otro lado, las enmiendas al retiro vienen a reforzar la medida anterior.  Los empleados que se quedan en sus puestos deben aportar más al sistema para que no colapse.  Dos medidas que se complementan, en mi opinión."

Por un momento me hace dudar su acuciante explicación.  Pero mientras saboreo el insípido emparedado, le explico las cosas que llegan a mi mente.  Las familias de los 18,000 despedidos.  También visualizo los talonarios de los otros miles que se quedaron y que ahora reciben menos dinero gracias al aumento en la aportación.  Pero más que nada, pienso en la realidad actual.  La inmolación de tantas familias no resolvió nada.  Todo lo contrario, al parecer la crisis se profundizó y acentuó aún más luego del despido masivo.  Era de esperarse... menos empleos, más desempleados, menos recaudos, más beneficios pagados (desempleo, PAN, la tarjetita, Plan 8, entre otros).  El genio que concibió el plan debió quedarse dentro de su botella.  Al mismo tiempo que le hablo toda esta bazofia, observo con disimulo a mi gran admirador.  Me consuelo con notar el hecho de que su emparedado aparenta estar igual de malo que el mío. 

-"Tienes toda la razón.  La verdad es que eres un gran escritor."  Me expresa con ahínco.  "Es por esa misma razón, de que no tuvieron el efecto esperado los despidos masivos, que las autoridades se han visto en la obligación de aumentar los servicios básicos a la ciudadanía.  Eso nos lleva al punto seis de tu obra maestra.  El gobierno ha tenido que subir el agua y la luz como medida de recaudo adicional.  Es justo y necesario si queremos que el aparato gubernamental se mantenga funcional.

-"De verdad que tú eres un demente irracional."  Respondo sorpresivamente hasta con la boca llena de comida.  El no responde por la misma razón, tiene su boca llena del insulso manjar.

-"No es posible que existan personas con ese tipo de pensamiento que tienes tú.  No piensan en que la causa real del encarecimiento de los servicios básicos, que son derechos de todo ser humano, es la corrupción rampante de la que hemos sido víctimas.  Es a causa de todo lo que se han robado, década tras década, que hoy vivimos en la miseria y el empobrecimiento.  Nos han endeudado desde aquí hasta el próximo milenio para robarse hasta los clavos de la cruz.  Y nos siguen clavando en las mentes la creencia de que es culpa de las uniones y sindicatos, de los aires acondicionados y piscinas en residenciales públicos, cuando son ellos los únicos y verdaderos filibusteros."

Mi atragantado seguidor ni siquiera se inmuta al escuchar mi diatriba.  Solo le alcanza el aire para cuestionarme sobre el punto 11 que hace referencia a los fondos ARRA.  Le comento mi parecer sobre dichos fondos:

-"A esos fondos les pasó como a Ondeo... se fueron como el agua.  El gobierno de turno se robó esos $7,000 millones.  Le pasaron gato por liebre a los propios federales, con todas sus normas y procedimientos, y ahora ni ellos mismos pueden rastrear a donde fue a parar todo ese dinero.  Mientras, nos hacen creer que lo invirtieron en obras de importancia y relevancia para el pueblo.  Se gastaron el presupuesto de todo el cuatrienio, aumentaron la deuda con los bonistas, y se embolsillaron los chavos de los federicos.  Y pa' joder... casi gana otra vez."

El interlocutor reacciona a estas palabras, algo airado debo decir.  Parece no estar de acuerdo conmigo y con tono alto y actitud desafiante despotrica en contra mía:

-"Ahora soy yo el que no puede creer que existan personas como tu, con esa clase de puntos de vistas.  Los gobernantes han hecho todo lo que está a su alcance para evitar que llegáramos a esta tan precaria situación.  Solo basta con dar un paseo por el área metropolitana y ver las grandes obras que se realizaron, gracias a esos fondos.  Ni tu ni nadie puede decir que los federales no están al tanto de lo que sucede en esta isla.  Están más conscientes que los mismos puertorriqueños.  Tan es así, que han nombrado un monitor federal para la policía y unas comisiones especiales de estatus y otras más para velar los fondos de educación.  Lo que falta que me digas es que también se robaron los $1,000 millones destinados para las comunidades especiales."

Por la dinámica que ha surgido en la conversación decidí no contestar esa pregunta sarcástica.  Tampoco iba a entrar en detalles de lo que a todas luces es un secreto a voces.  En las comunidades especiales hicieron unas cuantas canchas de baloncesto, sembraron unos cuantos postes de luz, y adiós que les vaya bien.  Hasta que el próximo huracán categoría 3.5 se lleve todo lo que se les dio como dádiva.  Llegué a la conclusión que mi fiel adepto (si es que lo es a estas instancias), es un avezado en materias políticas.  Aunque ya he realizado que no comulgamos nuestros puntos de vistas, quise probar con el último punto del escrito en controversia que faltaba por discutir.

-"En lo que debemos convergir opiniones es en el atropello a la clases trabajadora del país.  Los han despedido, les han robado un retiro digno, le han metido la mano en el bolsillo para expoliar sus salarios.  Y no conforme con eso, los han despojado de la inmensa mayoría de los beneficios adquiridos con años de lucha sindical.  Un retroceso en cuanto relaciones obrero -  patronales se refiere.  Simultáneamente esto sucede, por otro lado los políticos viven como emiratos árabes.  Comodidades, lujos, riquezas, escoltas, salarios ridículamente altos para lo que realmente hacen, asesores con contratos millonarios, y toda suerte de pompa y boato."

-"En lo que debemos convergir es en que tu padeces alguna enfermedad mental que afecta tu raciocinio.  Ahora entiendo porque escribes tantas sandeces.  Así deberías llamar a tus escritos en lugar de solo disparates.  A parte de lo dramático que me saliste.  Es evidente, y todo el pueblo ya se ha percatado, de cuál es el verdadero problema en esta isla estrella.  Eso son los mal llamados trabajadores del gobierno junto con sus uniones y sindicatos.  Son como parásitos que merman la capacidad productiva de las corporaciones públicas.  Con sus sueldos y tiempos extras, sus días por enfermedad incontables y sus vacaciones relativamente eternas, son los que han llevado las agencias gubernamentales a la bancarrota."

Miles de pensamientos pasaban por mi mente.  Era como una película relacionada a los últimos cincuenta años.  Nosotros los puertorriqueños no somos ni la sombra de que antes éramos.  En lugar de proyectarnos hacia adelante, hacia arriba y hacia mejorar en todos los ámbitos colectivos e individuales, nos empeñamos en que aquellos que han logrado superarse con esfuerzo y labor, lo pierdan todo.  No estando conforme hasta que todos toquemos fondos en lugar de que todos lleguemos a la cima.  Así vivimos ahora.  Deseando el mal a otros solo porque no tenemos calidad de vida.

Tanto improperio me hizo perder la poca cordura que me queda después de tanta habladuría.  Sin medir mis fuerzas y sin contener mis impulsos defensivos, arremetí contra el insultante contertulio.  Al estilo de las peleas en restaurantes de Condado, le propiné un golpe fuerte y certero.  Directo a la nariz, inmediatamente comenzó a correr la sangre.  No pasó mucho tiempo cuando fui expulsado del lugar con mi mano derecha adolorida y ensangrentada.  Todavía trato de entender las palabras del gerente del cafetín mientras tiraba mis pertenencias fuera del local:


-"Dale gracias a Dios (no se de quien me hablaba) que no te cobro el espejo roto, jodio loco."

¡Levántate y anda!